Muchos somos

De tantos hombres que soy, que somos,
no puedo encontrar a ninguno:
se me pierden bajo la ropa,
se fueron a otra ciudad.

Cuando todo está preparado
para mostrarme inteligente
el tonto que llevo escondido
se toma la palabra en mi boca.

Otras veces me duermo en medio
de la sociedad distinguida
y cuando busco en mí al valiente,
un cobarde que no conozco
corre a tomar con mi esqueleto
mil deliciosas precauciones.

Cuando arde una casa estimada
en vez del bombero que llamo
se precipita el incendiario
y ése soy yo. No tengo arreglo.
Qué debo hacer para escogerme?

Cómo puedo rehabilitarme?
Todos los libros que leo
celebran héroes refulgentes
siempre seguros de sí mismos:
me muero de envidia por ellos,
en los filmes de vientos y balas
me quedo envidiando al jinete,
me quedo admirando al caballo.

Pero cuando pido al intrépido
me sale el viejo perezoso,
y así yo no sé quién soy,
no sé cuántos soy o seremos.
Me gustaría tocar un timbre
y sacar el mí verdadero
porque si yo me necesito
no debo desaparecerme.

Mientras escribo estoy ausente
y cuando vuelvo ya he partido:
voy a ver si las otras gentes
les pasa lo que a mí me pasa,
si son tantos como soy yo,
si se parecen a sí mismos
y cuando lo haya averiguado
voy a aprender tan bien las cosas
que para explicar mis problemas
les hablaré de geografía.

Pablo Neruda, "Muchos somos", Estravagario.

De tantos hombres que soy, que somos, no puedo encontar a ninguno:se me pierden bajo la ropa, se fueron a otra ciudad...
Y, así, en esas ciudades, voy perdiendo unos yos y encontrando otros. Tiene gracia pensar en un VIAJE, así con mayúsculas, en EL viaje, como instrumento para encontrarse a uno mismo.
No me arrepiento del camino que he escogido, simplemente a veces me gustaría también poder escogerme porque a veces los yos que pierdo no son los que quiero perder, ni los yos que encuentro son los que quiero encontrar. ¿Cómo puedo rehabilitarme?

No era por ponerme melancólica, aunque bueno, ya me conocéis..:)
Un abrazo enorme a mis nostálgicas irremediables.